La barbe de la Dame

Dehors, c'est la pagaille.

Dame nature, vieille pingre, se déchaîne.

Comme un nègre aux chaînes de son navire.

Il y a un imperméable qui marche sur les trottoirs imbibés.

Il est impassible, l'imper. Il piétine les flaques d'eau comme un môme, mais sans y prendre de plaisir. C'est la noyade partielle et la mort ne le fait pas sourciller.

Il ne sourcille pas, il ne nez-ille pas, il ne bouche-ille pas.

J'vous dit, il est presque mort, mais il marche

Dans son poncho de spectacle de Woodstock en Beauce en plastique puant.

Une odeur de vieux pétrole le suit. 

Ses yeux sont comme des charbons. Mais ils ne sont plus bien ardents.

Dans son âme, que de la suie. La pluie a éteint son sacrament de feu il y a fort longtemps.

Dame nature, dans sa ménopause, lui pisse dessus.

L'incontinente. Si au moins la couche de smog l'avait empêchée de se déverser sur la ville.

Ça ne fait qu'une pisse de plus dans une des ruelles anonymes de Montréal.

Les itinérants mangent encore plus de merde et ne s'en plaignent pas;

Demain, quand il verront Miss Nature déverser son utérus dans l'aube, ce sera différent.

Mais dans sa ménopause et ses crises de garce, il se peut qu'un jour....La Dame cesse de menstruer le ciel.

Et alors ce sera le signe d'un mort ou d'un renouveau.

Mais ce sera sûrement différent.

Et l'imperméable cessera peut-être de marcher dans les flaques.

Immuable fantôme des rues. 

Peut-être l'ôtera-t-il, qu'en savons-nous.

Et il rasera sa barbe à même l'eau des rues.

Pour se faire élégant pour la Dame qui l'aura aspergé.